30/04/2011
27/04/2011
Dame
Tibia con tus manos las heridas blandas de mi alma,
que me duelen porque no me lames.
Báilame el agua e inunda con ella mis entrañas.
Dame.
que me duelen porque no me lames.
Báilame el agua e inunda con ella mis entrañas.
Dame.
C.L.B.
25/04/2011
La verdad irreal de un cuerdo sin sentido
Olvidé ya la de veces que intenté ponerme a escribir y dejarme llevar para contar cualquier cosa. Pero hay momentos en la vida o, mejor dicho (porque no todos vivimos de igual forma), ha habido un momento en mi vida en que hasta la inspiración me ha abandonado.
Hoy alguien me ha dicho que ha notado un cambio en su vida y es, precisamente, eso lo que quiero yo: que las cosas cambien.
La lamentación infinita mientras caduco esperando que todo se torne de un color más claro nunca fue mi fuerte. Siempre preferí ser de los que hacen cosas para cambiar las situaciones que no me gustan, aquellas con las que no me siento bien, aquellas que no me hacen feliz y con las que no me siento, ¿cómo decirlo?... ¡vivo!
Atraemos aquello que transmitimos, y sólo quien conoce esto es quien puede atraer lo que desea.
No sé si sé mucho sobre la vida, más bien ignoro lo esencial del amor, pienso poco en la cordura y he dedicado mucho tiempo al sexo. Tomo decisiones sin meditarlas demasiado, afrontando que pase lo que pase fue mi decisión. Y sólo mía. De nadie más. Me incomodan los números impares y me gustan los olores fuertes. Me interesa la historia pero me desentiendo del futuro viviendo el presente. Tengo mi propia religión y cuando algo me gusta me gusta hasta aborrecerlo.
Mi mente viaja tanto y tan a menudo que idealizo cosas para evitar conocer y aceptar que el significado al que llamamos “real” es más insignificante del que siquiera yo pensaba. Al fin y al cabo, soy de los que piensa que en los pensamientos es el único lugar donde existe la realidad. Aquella que cada uno desea, hace a su medida, para sí mismo y que, con suerte, nadie podrá modificar.
Releyendo lo que escribo me doy cuenta de mi texto tiene poco sentido, que es un conjunto de ideas sin enlace ni relación ninguna, de que la congruencia no sólo falta a veces en mis actos sino también en mis palabras y que poco o nada le puede importar a quien lea lo que he escrito hasta ahora.
¿Y qué?, ¿acaso tiene mucho sentido la vida en general o inventamos nosotros mismo el sentido por el miedo a la incertidumbre?, ¿no es cierto que si pensamos en que todo tiene un principio y un final nos invade el pánico? ¿Es mentira algo de lo que digo?, pero ¿es una verdad absoluta?
Viviendo, dejándome llevar y siendo quien soy me he dado cuenta de que hemos inventado los colores para que la vida no sea sólo blanca y sólo negra. Hay cosas que jamás entenderemos, y ante las cuestiones mejor preguntarnos por qué y para qué preguntamos. Tampoco encontraremos la respuesta. Pero en la búsqueda de la misma, si no le damos mayor importancia a lo que no tenemos, pintaremos una vida muy bonita.
"Las locuras que más se lamentan en la vida de un hombre son las que no se cometieron cuando se tuvo la oportunidad". Helen Rowland
Hoy alguien me ha dicho que ha notado un cambio en su vida y es, precisamente, eso lo que quiero yo: que las cosas cambien.
La lamentación infinita mientras caduco esperando que todo se torne de un color más claro nunca fue mi fuerte. Siempre preferí ser de los que hacen cosas para cambiar las situaciones que no me gustan, aquellas con las que no me siento bien, aquellas que no me hacen feliz y con las que no me siento, ¿cómo decirlo?... ¡vivo!
Atraemos aquello que transmitimos, y sólo quien conoce esto es quien puede atraer lo que desea.
No sé si sé mucho sobre la vida, más bien ignoro lo esencial del amor, pienso poco en la cordura y he dedicado mucho tiempo al sexo. Tomo decisiones sin meditarlas demasiado, afrontando que pase lo que pase fue mi decisión. Y sólo mía. De nadie más. Me incomodan los números impares y me gustan los olores fuertes. Me interesa la historia pero me desentiendo del futuro viviendo el presente. Tengo mi propia religión y cuando algo me gusta me gusta hasta aborrecerlo.
Mi mente viaja tanto y tan a menudo que idealizo cosas para evitar conocer y aceptar que el significado al que llamamos “real” es más insignificante del que siquiera yo pensaba. Al fin y al cabo, soy de los que piensa que en los pensamientos es el único lugar donde existe la realidad. Aquella que cada uno desea, hace a su medida, para sí mismo y que, con suerte, nadie podrá modificar.
Releyendo lo que escribo me doy cuenta de mi texto tiene poco sentido, que es un conjunto de ideas sin enlace ni relación ninguna, de que la congruencia no sólo falta a veces en mis actos sino también en mis palabras y que poco o nada le puede importar a quien lea lo que he escrito hasta ahora.
¿Y qué?, ¿acaso tiene mucho sentido la vida en general o inventamos nosotros mismo el sentido por el miedo a la incertidumbre?, ¿no es cierto que si pensamos en que todo tiene un principio y un final nos invade el pánico? ¿Es mentira algo de lo que digo?, pero ¿es una verdad absoluta?
Viviendo, dejándome llevar y siendo quien soy me he dado cuenta de que hemos inventado los colores para que la vida no sea sólo blanca y sólo negra. Hay cosas que jamás entenderemos, y ante las cuestiones mejor preguntarnos por qué y para qué preguntamos. Tampoco encontraremos la respuesta. Pero en la búsqueda de la misma, si no le damos mayor importancia a lo que no tenemos, pintaremos una vida muy bonita.
"Las locuras que más se lamentan en la vida de un hombre son las que no se cometieron cuando se tuvo la oportunidad". Helen Rowland
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